Прогноз обещал мне ласковое солнце октябрьского Крыма, плюс семнадцать градусов, а местами и все девятнадцать. Поэтому я взяла мокасины и босоножки. (Тут впору или разрыдаться, или расхохотаться демонически).
В действительности здесь плюс девять и дождь. Уже неделю. Море за окном ревет так, словно хочет добраться до меня и за что-то страшно отомстить. Самая необходимая вещь - резиновые сапоги, и неплохо бы еще теплую финскую куртку с капюшоном. Вчера вечером, возвращаясь из столовой, впервые задумалась о варежках.
Но не подумайте, что я собиралась ныть и жаловаться. То есть я собиралась, конечно, но сейчас буду делать вид, что все это мне даже нравится. Подумаешь, дождь! Нам ли, сбежавшим из октябрьской промозглой Москвы, привыкшим к ее безжалостным ноябрям, что длятся до апреля с перерывом на неделю зимы, нам ли, спрашиваю я вас, огорчаться из-за каких-то холодных крымских дождей, пусть даже льющих неделю подряд! /рыдает и грозит морю кулаком/
Чтобы не дать мне погрязнуть в тоскливых мыслях, ответьте, друзья мои, вот на какой вопрос. Если бы вы могли стать автором одной -- любой! - книги на свете, то что бы вы хотели написать?
Я, размышляя над этим, поняла, что, как ни странно, вовсе не вижу себя автором большинства своих любимых книг. Я не хотела бы создать "Театр", и "Пикник на обочине" тоже не хотела бы. Ни "Над кукушкиным гнездом", который я зачитала до дыр, ни "Убить пересмешника", ни "Мастер и Маргарита" не радуют меня, если представить, что я - их автор. Даже любимого Джерома я не хотела бы заменить.
А хотелось бы мне написать небольшую сказку. Она начиналась бы словами "Жил-был в норе под землей хоббит". Я назвала бы ее "Хоббит, или туда и обратно", и была бы совершенно счастлива.
А продолжение, так и быть, пусть писал бы Толкиен :).
← Ctrl ← Alt
Ctrl → Alt →
← Ctrl ← Alt
Ctrl → Alt →