Кстати, вспоминаю, что сколько-то лет назад все было очень душевным. В приличном кафе можно было душевно посидеть, и книжка была душевная, и хороший человек был не просто хороший, а непременно душевный. Душевность перла отовсюду, о чем ни спроси. Все источало душевность. Кроме меня. Стоило мне услышать это слово, как меня плющило, корчило и терзало. Теперь я так же корчусь, услышав «вкусный» применительно к чему-либо, кроме еды. Вкусная книга, например... Прям вот всю заставила бы сожрать, вместе с форзацем, корешком и переплетным клеем!
Простите, я отвлеклась.
Так вот, утренний пост о любви... Почему его нет? Потому что в пять часов утра женщина лет пятидесяти в синих спортивных штанах и зеленой куртке с капюшоном вывела погулять собачку породы лабрадор, юную, криволапую, цвета топленого молока. Вихлястого собачьего подростка.
Я почему так уверенно их описываю... Потому что собачка, мои дорогие, убежала. И вот уже двадцать минут они бегают у меня под окнами и лают. Собачка лает, хозяйка кличет, ветер носит. Пес мчится как страус эму: загребает всеми ногами и выписывает зигзаги с немыслимой скоростью. Хозяйка скачет за ним по кочкам, вывалив язык на плечо, машет поводком, уговаривает песика вернуться разными словами. А с балконов разными словами уговаривают уже ее. Кто на что уговаривает. Не буду тут приводить дословный контекст, у меня все-таки приличный журнал пока.
И вместо дум о прекрасном и возвышенном я размышляю, что ведь не зря у меня на балконе лежит кучка плитки с нарисованными котиками... /уходит, напевая сквозь стиснутые зубы "Врагу не сдае-е-о-отся..."/